siempre frescas

«La poesía, dicen, es algo así como entrar en un limbo. 

Algo similar al desvelo profundo que atestigua su presencia entre ceniza y menta. 

Uno no lee poesía con ánimos de descubrir un secreto acerca del arte. 

Uno lee poesía más bien para descubrir un secreto sí, 

pero un secreto de la vida.»

suspensivos

...con un pez lumpo atorado en la nuca del sueño

[hay que ir a buscarlo.

...con un pezuelo en trance bajo la lengua

[hay que ir a buscarlo.

...con un pezgrifo arcoíris, entre los dedos

[hay que ir a buscarlo

                                                  al poema.

delicia de los días

pasó una semana entera, pero años pasaron diez...

-María Elena Walsh-

biografías pecaminosas

“Uno siempre tiene cinco años en un rincón del corazón”

Ya en los albores de una anticipada y prominente carrera por entre las filas de los más peligrosos delincuentes juveniles, anunciaban mi presente los cinco atorrantes años con los que contaba en ese entonces. Desde las más pesadas peleas preescolares contra el bando del otro pecoso, aquél de la salita verde que acaparaba la atención de las maestras y algún que otro padre desprevenido y fatalista con miedo a que su hijo, hija, tutorada o encargada, sufriera las consecuencias de las riñas entre estos bandidos, de corta talla, en el jardincito de Alberdi y Doblas.

Disgrego un instante la integridad de esos padres que temían en aquel entonces por el destino de sus hijos y que hoy no le temen a las cacerolas. Punto y seguido a lo anterior.
En ese entonces el mundo, la vida, la historia y los sueños se definían en alguno de los rinconcitos del jardín. Allí, con los primeros encuentros en sociedad comenzaron las pecaminosas aventuras del personaje que a veces soy. ¡Qué pinta de atorrante! Y así crecí.

De las batallas campales con más victoriosos que derrotados, pasamos a jugar en la primera de un club inventado por nosotros. La magia nunca se hacía esperar y, aunque medio tronco para la pelota, pasé toda la primaria esperando volver a ser grande como cuando antes, como cuando era un verdadero atorrante.
Así como quien no quiere la cosa, un día, creo yo que en primavera, de soslayo miré al adolescente que, ni grande para ser grande, ni chico para ser grande, me recibió con un manojo lleno de anhelos. Así también, entre pecas revoltosas, las posibilidades de descubrir un mundo a los pies de a quien aquello no le interesaba, descubrí que ya había descubierto la música, la poesía y los sueños, otra vez.

velos

«Buenas noches Azucena. Tendrás un sueño profundo del cual raras veces conseguirás recordar algo. Surcarás los 12 mares. Olerás a arcoíris. Bailarás en la luna, dormirás descalza. Con vehemencia, el rojo de la alborada inundará tu cuerpo extraviado.

Tus gestos doblarán la apuesta,

se reirán de los míos»

calores combinados

Oihailá ourisisé combaiá

Fríen pescado las merenderas
por las calles de Marrakech.
El olor envuelve como lo hacen los colores de las ciudades que encuentran serenidad en pocos momentos del día.

Oihailá ourisisé combaiá

Siempre listo el té es té listo y verde
apacible como piel de camello
dromedarios por aquí
otros tantos de aquí en más
corren corderos del desierto con sonrisa desvergonzada de niño marroquí.

Ougha sahiéfela thieourha fisseau

Crecen el recelo y la ofensa junto al olor a pescado
y en el mercado se brotan todos si no comprás.
La Señora frie con sus dientes de marfil oxidados,
canturrea contenta
nunca deja de sonreír.
Los chicos corren riendo de un extraño que baila ritmos desconocidos Mohammed!
Vení por favor
sírvale té.
Mohammed reir

festejos

Mientras ella caía a carcajadas en la pileta bailando al ritmo de la frescura navideña de esa noche imposible de olvidar, alguien miraba con orgullo y consistente sonrisa los brillos de la velada; ¡tenía una curda la gorda!

Un verdadero hijo del viento

«Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio 

o Bien decía yo que te gustaría la canaleta 

o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena 

o Ya veras cómo el sótano se bifurca. 

A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.» J.L.Borges

Un gato gris. Apareció maullando en la intermitencia de la noche oscura de una callejuela del bajo. En su mirada guardaba el recuerdo de tempestades y de días calmos. Al abrirse paso con astucia entre las piernas que por ahí cruzaban, dirigió su ensayada intención hacia mí, que pasaba sin prever lo que estaría por ocurrir.

Como tantas madrugadas de aquellas que volvía, distraído y con alguna copa de más, el olor de las batallas en el cuerpo hacían del camino una nube densa protegiéndome del frío. No así me resguardaba de todo. Diez metros bastan a veces para eternizar el movimiento del universo en un solo segundo. Los vientos que tornearon la valentía de Odiseo lo atestiguan empecinados como roca de manantial. No dudaron en propalar con la mayor de las crudezas el destino que Eolo habría dispuesto para ellos.

Dicen los que conocieron la humillación que no hay peor enemigo que el viento cuando es obstinado. Arrastrarlo hasta lo más hondo no fue lo peor que pudo haber hecho, sino proponérselo.

El gato gris era hijo del viento. Habría andado a sus anchas por los diez continentes de no ser porque su espíritu estaba conminado a proferir su conjuro al más pecador.

Un gato gris como la noche tibia y modesta, gris sin ganas de ser negro. Porque los gatos negros tienen mala fama, pero los grises son peores, ¿te das cuenta? Su mirada está cargada de misión. Porque los gatos grises (esto pocos lo saben) son los enviados de la noche cuando se hace necesario transmitir la fatalidad, cuando los mensajes son secretos y privados de respuestas apresuradas, cuando la lluvia preanuncia el diluvio o cuando el calor anda terminando de desdibujar las marcas transmitidas de generaciones pasadas.

Un gato gris son reminiscencias, son presagios y signos desparramados por doquier. Los aullidos lejanos recuerdan cada paso, recién ahora recuerdo fueron diez los pasos que faltaron para dar por finalizado el día, de esos que ni fu ni fa. Ahí me lo encontré. A primera vista era un gato enamorado, un gato perdido, un gato vagabundo, de esos que conocen la ciudad más que las prostitutas o los tacheros. Me hizo estremecer, y con la sensación vino aparejada la culpa y la superstición por dejar abandonado en la entrada del hotel al gato gris sentado en su postura de gato paciente demandando amor.

Mi desconsideración llegó a tal punto que de entre todos los bártulos que había sobre el aparador de mi habitación, cualquier botella habría servido al fin de dejarle a mano un poco de agua para pasar el rato. Así fue que salí con la mejor de las intenciones, y con la media botella, a servirle de cortesía el agua que supuse me pidió. Una vez sorteado el puesto siempre vigil del conserje vi, yo desde adentro, la sombra del gato gris estacionado en su estudiada forma. Una vez afuera, airoso y condescendiente en mi gesto, tamaña fue mi sorpresa al descubrir que no había gato gris ni rastros, ni vestigios de su huída precipitada. Maldiciendo reutilicé durmiendo el desperdicio de tiempo que quedó en la noche teñida de desconfianza. Tras la confusión, no era poco esperable que entre mis sueños apareciera el gato gris, al pie de la escalera, bajo el marco de la puerta del baño, o quieto en la ventana mirando mudo con el verde profundo de su seño. Pero no. No se me apareció ni aquí ni allá, ni tampoco escuché lo diabólico de su maullido. Nunca más. Sólo desperté sabiendo muy poco de lo ocurrido anoche, mientras atinaba a abrirme paso entre las piernas que por ahí cruzaban y así comenzar con mi largo deambular por la noche nunca más tibia y para siempre gris.

Sr. Gruñón

Sr. Gruñón, desde la mayor de las inocencias le pregunto antes que nada ¿cuál sería el inconveniente al que se adosa el modo homónimo con el que usted ha de llamarse? Ya que de empezar a desparramar los detalles de su descargo no le encuentro más andanza que una gran bola de espejos en la cual se va multiplicando su figura en distintas caricaturas a las que tilda, a todas, de gruñón; además de tildarse y quedar perplejo frente al encuentro de ese rasgo que desgrana frente a toda la platea y la popular. Siguiendo la sinceridad de su recorrido lo invito a pensar en las mil maneras en que usted se animaría a intentar el anhelado cambio de tonalidad y luego preguntarle: ¿por qué quisiera cambiar?

Si bien uno se arma el protagónico de su opereta, y a veces queda a un costado como un árbol o un mayordomo berreta, la ficción –propia- que se crea alrededor de las palmas posteriores a la actuación, justo cuando caen las máscaras, los maquillajes, cuando el peso del terciopelo pone un punto a esa ficción, inmediatamente ahí empieza la otra. Hasta quizá más teatral todavía. Pero no es el caso, o sí. Sucede mi amigo que también me cuelgo por las ramas, y hasta se dice que disparo pal lado de los tomates, pero son cosas que se dicen, como se dice usted gruñón, y como se siente que el tema le late y le late. Como también se dice y se muestra y se demuestra enroscado e inculpado de cosas las cuales no puede manejar. Porque lo exceden, porque en los momentos en que las gateras se abren, uno queda solo con su pingo remilgón bufando por empezar a correr la coneja como un campeón. No es metáfora, pregúntele a Gardel si no. Pero es justo ese momento, aquella ráfaga de centésimas cayendo una encima de la otra, el que hace que uno se sincere con su soledad y haga de las mil maravillas creando un enigma que resuelva otro enigma, o tan sólo desviando el foco de la atención a lo que verdaderamente importa. Interróguese bien interrogado, no tanto el qué, no tanto subrogado. Que la ficción se parte justo en el lugar menos pensado.

Sr. Gruñón, yo le pregunto porque soy preguntón, que si en ese modo usted se reconoce ¿cuál hay?;

Atte. Sr. Gruñón