De cada pueblo un bailar!

¡Chisporroteros! 

Los esperamos los domingos de octubre

y a chisporrotear, carnavaleando!

todo se parece en altamar

barquitos de papel naufragan

resignan velas

al viento quedan

como deriva de loco

perdiéndose de a poco

en la espesura de tu muy tuyo recuerdo.

Extraviado en el mar de ayeres

hace de hoy remolinos

y crece en la tormenta

mientras en el fondo, tus ojos

cansados de presagios

rosados de penas, esperan

cuando de noche, al llegar a puerto

fulguren decenas de estrellas

riéndose a través de tus labios

ya húmedos, ya apagados

a punto de dormir,

pero tan sólo dormitando

un anhelo, o dos.

Sabiéndose ojos 

no se miran

hasta que despiertan,

soñando.

En la mesa de la ventana

Se me acercó. No pude hacer nada para evitarlo. Fue un momento en el que todo el bar quedó pasmado ante la inminente carga avanzando en dirección a donde estaba yo, cómodo, tranquilo, ensimismado en mi mesa; mi cucharita haciendo ruido contra el plato del pocillo, en un ritmo dislocado sin pruritos de ser sólo ruido. Me encaró. Arrastraba una larga pollera que lucía con gallardía y aplomo. Sus brazos atiborrados de sonajeras pulseras y un pañuelo en la cabeza delataban su intención. Arrimada ya al litoral que formaba mi mesa en el pasillo se apresuró a advertirme que no me iba a pedir plata, y casi sin poder objetarla, la gorda del café tomó mi taza y la leyó.

«...la filosofía es como poner la pava y que te hierva varias veces seguidas. 

Cuando te tomás los mates, ya no es lo mismo.» 

Florence

sol de nieve ~ hojas del cáucaso ~ ribera de río manso ~ 

despertó un otoño complacido ~ follajes mesopotámicos

húmeda de rocío que florece ~ auroras juveniles

¡cómo florece!

migrar

Tomar la ruta que da al este es como acercar los anhelos al Sol.
O como robar ilusiones,
desprendidas de toda maldad
arrugadas por el agua de los soñadores.
O por qué no siendo muy pequeño,
minúsculo, microscópico, nanoscópico
invisible para los fatuos,
lingüe presente.

Andando los senderos que se hunden en el mar
las tardes de abril te alzan
te llevan del fundillo de los pantalones bajo el gobierno de la inocencia
hacia un destino procaz, lleno de revuelos.
¿Y los recuerdos?

Aquéllos quedan blanqueciendo hasta la próxima quietud.

Sólo te tomó por sorpresa
donde el camino se angosta,
casi siempre a mitad del viaje.

uñando

rascan las uñas los parches de cuero

ofrendando al sol de otro día 

los flautines y las guitayas, 

los legüeros interrumpen como copla enemistada con el viento

hacen de las suyas sin más revuelo

retorna con el aire

rompe en risas de malevo

afinando, de los piores

entonando, un bucanero

un andar que crispa los cerezos 

sus sien en afán ecuestre

gana sutil el lao del lazo 

y retruca hacia lo lejos desafíos del recuerdo

cuando el benteveo acaba su rutina

retozan los corazones alterados

se mojan los campos con su olvido

hasta la última estrella se esconde temblando

que si por ella fuera

lo enfrentaría toreando.

Así es semana tras día

los bailes reverberan en polleras

se arremolinan los pasos al crujir de las muelas 

picadas, arteras

pero alguien prendió la luz del salón

no midió consecuencias,

y se vieron las caras.

siempre frescas

«La poesía, dicen, es algo así como entrar en un limbo. 

Algo similar al desvelo profundo que atestigua su presencia entre ceniza y menta. 

Uno no lee poesía con ánimos de descubrir un secreto acerca del arte. 

Uno lee poesía más bien para descubrir un secreto sí, 

pero un secreto de la vida.»

suspensivos

...con un pez lumpo atorado en la nuca del sueño

[hay que ir a buscarlo.

...con un pezuelo en trance bajo la lengua

[hay que ir a buscarlo.

...con un pezgrifo arcoíris, entre los dedos

[hay que ir a buscarlo

                                                  al poema.